Ocupaciones

Ya no se le ocurría nada más que hacer aquella noche. Todo el trabajo había sido puesto al día, la habitación meticulosamente ordenada, la cena cocinada, servida e ingerida, y los cacharros ya reposaban en la alacena, limpios. La programación televisiva rehuía ser su aliada, y tras varios intentos en diversos canales terminó apagando el aparato considerablemente fastidiada. Desde las estanterías algunos libros susurraban su nombre; el que desde hacía un par de semanas ostentaba el trono de su mesilla casi lo gritaba. Pero aquella noche su cabeza no podía ampararse en el cobijo que las palabras le ofrecían, su capacidad de concentración se había evaporado. No le restaba, por tanto, más que irse para la cama y esperar que el sueño tejiese una telaraña y atrapase su cuerpo. Pero cada vez que giraba la cabeza hacia el colchón y las sábanas, el frío intenso de la nostalgia entumecía su cuerpo, dejándola casi sin respiración. Las sábanas, la almohada, el colchón,... todo olía a ella, todo gritaba su nombre. No podía más que girarse y pensar en otra cosa, antes de que las lágrimas asomasen...
Menos mal que recordó aquel juego de café de plata que su abuela le había dejado en herencia.